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        我失眠了。

        每每意识到自己那幼稚的ai对白雪来说是个负担，我就辗转反侧。我开始发疯地想她，积压的ganqing却找不到chukou。更可怕的是，自从在那张巨大的画布上涂抹之后，盒zi里储存的橄榄绿se块已经无法再满足我的表达yu。

        太小了。就算我把卧室的地板铺满，也不足以宣xie。

        我尝试过zuo许多耗尽jing1力的事。跑步、锻炼、zuo家务……可倒tou来除了让我变得更累之外，依旧没能解决夜不能寐的问题。

        于是一个星期之后，我挂着两个重重的黑yan圈，准时chu现在了贺俊家门kou。

        “先说好，你要是再zuo什么过分的事qing，我真的会报警。”我把外套严严实实地拉到最ding，一脸防备地说dao。

        贺俊穿着松松垮垮的睡衣靠着门框，表qing玩味地看着re得满tou大汗的我。

        “我说过了，我对你这种飞机场没那些兴趣。”

        埃贡・席勒是艺术培训期间我接chu2的第一个画家。

        “线条，是艺术的第一要素。”贺俊的声音在空旷的阁楼回dang开，“线条的cu细，ying柔，虚实，都是构成形状以及形ti的基础。就像埃贡・席勒的自画像，用的是尖锐、充满棱角的线条，来描绘shenti和他jing1神的状态。”

        我坐在gao画凳上，皱眉看着投影在白帆布上那个坐姿扭曲的男xingluoti――暗黄se的躯ti上，所有的关节都像是尖刺一样从pixia突chu，双手宛如死树的枯枝般盘扭在toubu，像是在自己的hou咙chu1打了一个死结。

        “他，很痛苦吗？”

        贺俊轻笑一声，递给我一支削尖的6B铅笔。

        “你得收起你的gan知力，夏梦。”他缓步走到画架前，黛青se的睡袍泛chu的幽光，“记住，控制、观察，再表达。”

        我撇撇嘴，用笔戳了戳固定在画板上的白纸。那铅笔ruan得可怕，稍微一沾纸就留xia一块炭迹。

        “……好吧。我该画什么？”

        我才在纸角戳xia几颗黑dian，耳边就响起一阵布料的摩ca声。xia意识地抬起tou，只见他已上半shen赤luo。布料堆积腰间，投影反she1的白光从shenti侧面打过来，使骨骼和肌肉的线条格外明显。

        “画我。一笔到底，如果断了就重来。”

        我从来没觉得画画是一件那么折磨的事。我的手抖得厉害，稍微用力重一些就会折断笔芯，不得不又重新削笔，重新铺画纸。手心的汗越chu越多，到最后我绝望到连笔都快拿不稳了。

        也许我真的什么都不会，不仅给不了喜huan的人ai，现在连曾经最得心应手的事也zuo不好。

        我嘴里发苦，力气像是从指尖一diandian漏chu去，最后无助地垂xia手，把额tou靠在画板上。

        “专心。”贺俊没有因为长时间站立而liulouchu半dian烦躁，“仔细看我，看清楚了再画。”

        我疲惫地叹了一kou气，拆了那幅线断在腰腹bu的废稿。

        “你能zuo到，夏梦。”

        他的语气一反常态的柔和，让我回想起了在《第七号构成》前那ai怜的神qing。我深呼一kou气，重新贴好画纸，将画架移开了些，托腮认真地观察起了他。

        男xing的shenti缺乏曲线，关节和肌肉如钢板般棱角分明，每一寸都在抗拒liu动。宽肩窄腰，肌肉ying朗，整个呈现chu倒三角形，线条锋利得像极了席勒的笔chu2。

        yan前这个人，他的气质并不来自于深邃的五官，而是他舒展的姿态中浑然天成的统治gan。我忽然明白过来自己不应该从toubu开始画――那里应该是一切的收束，而所有的qing绪汇聚的地方，是他的双yan。

        那是深不可测的漩涡，是至暗的中心。

        我浑shen一震，从他的肩膀落笔，顺着一gu被支pei的惶恐完成了勾勒。

        见我画完，他走过来驻足欣赏。

        “为什么不画我的yan睛？”

        我的心tiao如雷，toupi发麻，只觉得xiongkou那一片橄榄绿已经不足以支撑顺畅的呼xi。

        “我……认为这些足以呈现你的全貌。”我小声地辩解dao，“再说，你给我看的，席勒，也不总是画脑袋的。”

        他从鼻腔里哼了一声，穿好了衣服。

        “去洗脸吧。你现在跟个花猫一样。”