战士，越是摧毁了的本能和谐。

        夜晚，她躺在床上，盯着天花板上的裂，像在看自己的灵魂。床单皱巴巴的，满是烟灰和汗渍，像她的生活一样混乱。宿舍的墙斑驳，角落里有一张蜘蛛网，网中央一只小虫挣扎着。她试图用手抚自己，指尖过鞭痕，试图驱散那些记忆，可却背叛了她——湿得像被洪淹过，快像毒从脊椎窜上来。她咬紧牙关，低声咒骂：“，我疯了吗？”但手指停不来，汗从额到枕，浸湿了一片。她回忆着那晚的画面：带在她背上的刺痛，勒住脖的窒息，咬着它被骑乘的屈辱，耳边是约阿希姆的咆哮，像野兽在宣示胜利。快在她炸开，让她颤抖，她在床上，泪混着汗来，浸湿了枕，泪咸得像海。她恨自己，恨这背叛她的，恨约阿希姆在她灵魂里留的烙印。她开始噩梦，梦里是约阿希姆的带，像活一样缠住她，打她，勒紧她，甚至她嘴里当缰绳，革的苦涩混着血腥在她尖散开。她醒来时满冷汗，湿得像犯罪现场，床单上留一片暗的渍，像一个耻辱的证据。她试图用写作转移注意力，可专著的每一句话都像在嘲笑她：“男的无能……”她敲不去了，手指僵在键盘上，屏幕的光映在她脸上，像一张苍白的面。

        一周后，她崩溃了。她开始喝酒，廉价的伏特加烧得她咙发，可酒无法麻痹那带在她脑海里的影，甚至让她越来越像那个疯——她甚至幻想自己手里拿着一本德文的《查拉图斯特拉如是说》，像约阿希姆那样背诵着狂的句。她坐在宿舍地板上，盯着空酒瓶，低声自语：“我得搞清楚这是怎么回事。”她翻一本从图书馆借来的荣格心理学书籍，读到“阴影”概念——每个人都有一个潜意识的自我，与表面的自我对立却共存。她的“白昼自我”是女权战士，渴望推翻男权，拒绝柔弱；而她的“夜晚自我”却渴求被征服，被践踏。她越是声批判父权，那潜藏的渴望就越是涨，像一样吞没她的理智。她扔书，双手抱，低吼：“这不是真的！”　书砸在地板上，发沉闷的响声，像一声绝望的叹息。可心深，她知这是真的。对那晚的屈辱耿耿于怀，并非自仇恨，而是她潜意识的呼唤——她的激让她在中无法放松，只有约阿希姆的暴力能迫她放防备，回归女的柔弱地位，形成一种病态的和谐。

        就在这时，女编辑打来电话稿。她是个三十多岁的女人。语气一改之前的溺，话里话外满是不耐烦，看来她已经对舒拉米斯失去信心了：“舒菈米斯，你的初稿再不交，那五千块预付稿费就泡汤了。你不是说要砸碎父权吗？连稿都写不来，还谈什么革命？”舒菈米斯盯着桌上的空酒瓶和成团的烟盒，意识到自己几乎无分文——房租、烟钱、啤酒钱都靠那笔稿费支撑。她咬紧牙关，低声说：“我会在月底前交。”挂了电话，她靠在椅背上，双手捂脸，指间渗汗。为了活着，她必须让生活重归正轨。她以此为理由说服自己再见约阿希姆一面。她趁着午人量小的时候前往　“红灯”酒吧，老板见到小有名气的女权战士消失了这么久又复了，语句中难免揶揄：“哟，小战士，又找那疯？”她冷冷地说：“我要他的地址。”老板报一串地址，挤了挤：“你去找他嘛？你俩不会真的搞上了吧？？”她骂：“关你屁事！”转迈开步就走，在酒吧门还扭抛一句：“老娘要杀了他！”